Brigitte Bardot n’est pas un mythe, c’est la mythologie. Qui aurait pu prévoir que la Poppée des Week-ends de Néron (1956), un nanar de Steno, avec Alberto Sordi, allait devenir quelques mois plus tard la bombe d’Et Dieu… créa la femme, une Vénus de Botticelli revue et corrigée par Roger Vadim, en même temps que le symbole de l’émancipation de la femme et de sa libération sexuelle ? La petite-bourgeoise de Passy, charmante danseuse à la mine boudeuse, allait stupéfier le monde par sa beauté, sa grâce féline, son invraisemblable spontanéité. Un mambo d’anthologie qui valait bien le « pou pou pidou » de Marilyn. Femme de corps et d’esprit, elle illustrait à merveille cette maxime de La Rochefoucauld : « Il est un temps pour réussir dans la vie, il est un temps pour réussir sa vie. » Tout cela assorti de sa dédicace dans son livre de mémoires, Initiales B.B.(Grasset) : « Je remercie ceux qui m’ont appris à vivre à coups de pied dans le cul qui, en me trahissant et en profitant…