Il a déboulé du chemin de pierres en fin d’après-midi, à l’heure où la terrasse du refuge se remplit de randonneurs venus y siroter une bière fraîche avant le dîner. Grand, blond, les yeux très bleus: un touriste, pensais-je. Depuis le balcon de notre maison, je notais son corps massif en alerte. D’une voix rauque, il se mit à crier les mains en cornet vers le vide un prénom que je ne connaissais pas (j’apprendrai plus tard que lui et sa famille étaient hollandais). Il le cria plusieurs fois puis battit en retraite, les épaules basses. C’était la voix reconnaissable d’un père qui cherche son enfant.

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